Samstag, 12. Dezember 2009
Baltimore, der große Vorverwörtler
ZUM GELEIT
Der ehemalige Einsiedler war besoffen, die Welt eierte unter ihm weg, fahrig schielten seine Finger durch die Rauchschwaden, auf der Suche nach ein wenig Stabilität - aber da beulte ihm die Theke schon die Stirn ein. Dann lag er, schweigsam blutend, auf dem bierverkrusteten Boden, während Sterne seinen Kopf umschwirrten, wie brennende Mücken die seinen Niedergang belachten. Er hatte versagt. Zwanzig Jahre lang hatte er allein auf einer Bergspitze verbracht, im Stehen, - und gar nichts war dabei rausgekommen. Morgen würde er seinen alten Job wieder aufnehmen, als Kassenwart in einem Waschsalon. Aber erst wollte er noch ein bisschen feiern. Mühsam reckte er seine schwielige Zunge einer Schnapslache entgegen, die nebenan zutraulich schimmerte. Und genau in dem Moment, als seine Zungenspitze die zitternde Haut des Pfützchens berührte, geschah es. Flammend. Leise wie das Lied einer Nachtigallenmutter. Sehr sehr laut. Ganz anders, als er es sich ausgemalt hatte.
Die Neue Live.
Aber das waren Worte, die ihm erst viel später einfielen.
Misstrauisch schnüffelte der Hund mit den zugewachsenen Augen in den Himmel, wo sich, dem Geruch nach zu urteilen, ein verwesendes Flugzeug mit einer gewaltigen Schafsniere paarte. Der Geruch kam schnell näher, das Flugzeug schien abzustürzen. Ein fettleibiges Schweigen hatte sich über die Stadt gelegt, hektisch lauschte der Hund in alle Richtungen, aber da war nichts, kein einziger Laut, kein Auto, kein Mensch, kein raschelndes Blatt, die Welt schien ausgelöscht - Nein! Da war etwas! Schritte, sie kamen näher. Ein Mann, er roch nach Kellerasseln, nach abertausenden Kellerasseln, und nach einer uralten Langeweile. Der Hund kläffte und sprang panisch auf und ab, wo sollte er hin, der Gestank des Himmels wurde immer heftiger, das konnte kein Flugzeug sein, nein, das war, das war - "Die Neue Live", sagte der Kellerasselmann, auf Hundesprache.
Winselnd rollte sich der Hund mit den zugewachsenen Augen auf dem Boden zusammen.
Auf einem seiner Raubzüge war der Pastor versehentlich auf einen Bauernhof geraten. Geistesgegenwärtig hatte er seinen abgerissenen Arm durch eine in der Gülle treibende Mistforke ersetzt. Die angreifende Kuh erstarrte mitten im Sprung als sie die vier eisernen Finger stechlustig im Mondlicht glitzern sah. Erst als ihr Die Neue Live einfiel, beruhigte sie sich ein wenig. Ihr konnte nichts geschehen. Gekonnt setzte sie ihre Attacke fort, nun allerdings zur Hälfte in einer höheren Dimension.
Eine Ahnung von Glück hing noch am nächsten Morgen über den taufeuchten Wiesen, zart wie der Schatten eines Libellenflügels. Leider gab es auf der ganzen Welt nur noch ein einziges Lebewesen, das dies wahrnehmen konnte. Mit gemischten Gefühlen sog Die Neue Live die jungfräuliche Morgenluft ein.
Dann ging sie los.
Der ehemalige Einsiedler war besoffen, die Welt eierte unter ihm weg, fahrig schielten seine Finger durch die Rauchschwaden, auf der Suche nach ein wenig Stabilität - aber da beulte ihm die Theke schon die Stirn ein. Dann lag er, schweigsam blutend, auf dem bierverkrusteten Boden, während Sterne seinen Kopf umschwirrten, wie brennende Mücken die seinen Niedergang belachten. Er hatte versagt. Zwanzig Jahre lang hatte er allein auf einer Bergspitze verbracht, im Stehen, - und gar nichts war dabei rausgekommen. Morgen würde er seinen alten Job wieder aufnehmen, als Kassenwart in einem Waschsalon. Aber erst wollte er noch ein bisschen feiern. Mühsam reckte er seine schwielige Zunge einer Schnapslache entgegen, die nebenan zutraulich schimmerte. Und genau in dem Moment, als seine Zungenspitze die zitternde Haut des Pfützchens berührte, geschah es. Flammend. Leise wie das Lied einer Nachtigallenmutter. Sehr sehr laut. Ganz anders, als er es sich ausgemalt hatte.
Die Neue Live.
Aber das waren Worte, die ihm erst viel später einfielen.
Misstrauisch schnüffelte der Hund mit den zugewachsenen Augen in den Himmel, wo sich, dem Geruch nach zu urteilen, ein verwesendes Flugzeug mit einer gewaltigen Schafsniere paarte. Der Geruch kam schnell näher, das Flugzeug schien abzustürzen. Ein fettleibiges Schweigen hatte sich über die Stadt gelegt, hektisch lauschte der Hund in alle Richtungen, aber da war nichts, kein einziger Laut, kein Auto, kein Mensch, kein raschelndes Blatt, die Welt schien ausgelöscht - Nein! Da war etwas! Schritte, sie kamen näher. Ein Mann, er roch nach Kellerasseln, nach abertausenden Kellerasseln, und nach einer uralten Langeweile. Der Hund kläffte und sprang panisch auf und ab, wo sollte er hin, der Gestank des Himmels wurde immer heftiger, das konnte kein Flugzeug sein, nein, das war, das war - "Die Neue Live", sagte der Kellerasselmann, auf Hundesprache.
Winselnd rollte sich der Hund mit den zugewachsenen Augen auf dem Boden zusammen.
Auf einem seiner Raubzüge war der Pastor versehentlich auf einen Bauernhof geraten. Geistesgegenwärtig hatte er seinen abgerissenen Arm durch eine in der Gülle treibende Mistforke ersetzt. Die angreifende Kuh erstarrte mitten im Sprung als sie die vier eisernen Finger stechlustig im Mondlicht glitzern sah. Erst als ihr Die Neue Live einfiel, beruhigte sie sich ein wenig. Ihr konnte nichts geschehen. Gekonnt setzte sie ihre Attacke fort, nun allerdings zur Hälfte in einer höheren Dimension.
Eine Ahnung von Glück hing noch am nächsten Morgen über den taufeuchten Wiesen, zart wie der Schatten eines Libellenflügels. Leider gab es auf der ganzen Welt nur noch ein einziges Lebewesen, das dies wahrnehmen konnte. Mit gemischten Gefühlen sog Die Neue Live die jungfräuliche Morgenluft ein.
Dann ging sie los.
Freitag, 11. Dezember 2009
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