Die Bullen, die in der Nacht an der Tür rüttelten

+++ Der Stand der Dinge +++

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Gestern in der Bibliothek

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Das Herrchen und sein Doggo

Die Scheuche

Die Seele einer gebeutelten Katze

Wie sie läuft. Sie läuft. Knickt. Ihr Atem. Die Gase. Der Balsam ihrer Pfoten ist eine blasse Erinnerung. Ihre Beine verkohlte Streichhölzer. Knickt. Die Würmer fressen sich bereits in das rosafarbene Pfotenfleisch. Das Mäusefleisch riecht zu schwach und der Gestank der toten Masse wird durch ein Fensterschlag ausgesperrt in die noch äußere Welt als die wohlstandserhabene Gegend der Fensterschliesser. Das wehende Laub bedeckt die frierende Katze, verhaftet sich im losen Fell und schabt es geräuschlos ab um es durch die Luft zu pusten. Dead Cat Walking through a garden of poisoned passion fruits. Fell auf der Zunge. Sie knickt. Sie läuft. Und knickt. Die Ohren sind schlaff und geräuschlos. Die Ohren sind ein Nest geworden. FÜr irgendein Getier. Die Augen schweifen schwach durch die Geäste der Gärten. Links eine rostige Gießkanne, rechts ein altes Wagenrad, das lange nicht mehr vorwärts kam. Der Blick fällt vor sie vor die Pfoten. Die gebrochenen Krallen fallen. Die Augen zerfallen in eine ätzende Tränenflüssigkeit die sich in den Mundwinkeln verfängt und beginnt die lederne Lippenhaut aufzuschwemmen. Sie japst nach Luft und die Lippenhaut zerreißt und das rosafarbene Innenfleisch schimmert wie ein soeben erloschener Docht in einem lichtscheuen Gemäuer. Sie atmet aus. Giftig. Sie atmet ein. Giftig. Die besoffenen Nutten auf der anderen Seite der Häuserreihe warten auf Kundschaft. Dumme Jungs erwägen den Strichstich, Großväterchens Hose ist der Gipfel in einer flachen Umwelt. Alle Vögel dieser Welt stehen auf einer grünsaftigen Wiese im Dezember. Ein paar Krähen überbrücken die Häuserreihen mit schmetternden Flügelschlägen. Ein Pianist wird von einem Flügel erschlagen. Die Krähen bezirzen die Katze mit Ahornsirupgesängen. Aus einem weit entfernten Zimmer ertönt ein Ahornsirup-Jingle. Die Katze sitzt. Eingeknickt. Dead Cat Walking anymore. Den Würmern wird warm im Fluss des Pulses. Im Fluss ihrer besten Zeit. Im Schlaraffenland der verendenden Katze. Einer sagt, er habe immer davon geträumt. Ein anderer sagt gar nichts. Die Katze reckt ihr Pfötchen gegen die gläserne Gartentür, kratzt, unermüdlich zerbrechen auch noch die letzten Überbleibsel ihrer verdreckten Fingernägel.Fühlt sich an wie das letzte Whiskey-Delirium am letzten Montagnachmittag. Muss sich so anfühlen. Eine Krähe setzt sich nieder und lächelt. Der Blick der Katze durchbohrt den schwarzen Federnkörper. Die Ameisen kitzeln ihr an der trockenen Nase. Fühlt sich an wie eine Massenpanik im Liegen mitzuerleben. Rostige Tropfen des Maschendrahtzaunes fallen auf die Steinplatten. Die Katzenzunge legt sich in die Rostpfütze zu ihrem Schädel. Wind weht ihr das letzte Fell von der Haut. Sie zittert. Die Katze friert. Das rosige Fleisch zerfliesst wie ein umgefallener Pudding. Das Meer atmet schwer. Möwen verkünden den Abschied einer gewissen Zeit. Heringe werden an Land gespült. Ein Taubenei zerschellt auf dem Boden. Eine Zeitlupe öffnet den Massen die Wahrheit. Das 1 zu 0 war nicht gerechttfertig und falsch.Das Spiel geht weiter. Der Verlierer läuft dem Gewinner hinterher und lauert auf die Chance die Gleichberechtigung zu erzwingen, so dass die Karten neu gemischt werden. Dead Cat Walking. Ein Zucken, das Verschwinden der Kraft. Das Ausbleiben der letzten Kraftanstrengung. Die müden Augen bewegen sich starr nach vorne gerichtet kein letztes Mal. Es ist alles perfekt. Krähen besingen das Lied vom Ahornsirup. Öffnung eines Fensters. Pfeiffen. Schließen eines Fensters. Motorengeräusche am Himmel. Entwurf automatisch gespeichert um 20:55. Das Schweigen der Möwen. Das zufriedene Summen der Krähen. Das Klacken der Stöckelschuhe auf der anderen Seite der Häuser, der Straße.
Der tote Baum ragt aus dem Geäst,
erinnert erinnernd an ein Skelett.
Der Strum klingt wütend,
zerweht die Seele der Katze
wie Plastiktüten.

Die Seele einer gebeutelten Katze jetzt auch als Bild!

Wir hier sind richtig sauer und ahnen nicht nur von der Verschwörung gegen unsere Kunst, wir wissen davon!